Vacíos con sabor a Vicio

Pálida

2011-02-01T11:50:00.000-08:00

Cayendo en el abismo deliberado

entrechocando los límites de la burbuja

perdiendo la lógica en la bolsa del impredecible pensamiento

perdiendo también las estrellas

los números

la secuencia infinita

y el recuerdo

confusión permanente entre lo que soy

lo que seré

lo que pude y no quise

lo que quise y no pude

lo soñado

el ruido

yo

el resto

la nada y el vacío como un matrimonio que sólo cabe en las palabras

termino vomitando mis ojos en el tacho de la esquina

y así se concreta la estrategia de salir de mi misma

y de este constructo social-político-económico que desde hace tanto me aprieta el cogote

y voy mezclándome con el cálido metal hasta llegar a las cenizas, el cartón y el cemento, entre las hojas machacadas y las colillas solitarias

soy todo moco y saliva

una mezcla sebosa de mi misma en el suelo de una ciudad no menos asquerosa

transparentándome

arrastrándome

me convierto en pulga

para penetrar en la sangre

y repetir el ciclo

repetir el ciclo

repetir el ciclo ...

Nuevas Transmisiones de Nuestro Programa - PARA QUE POETAS EN TIEMPOS DE ANGUSTIA

2010-07-28T21:32:00.001-07:00

Desde el sábado recién pasado y hasta que "nos cosan la boca para hacernos callar", se abrieron las puertas, los oídos y los labios a las renovadas transmisiones de nuestro tan querido programa "PARA QUE POETAS EN TIEMPOS DE ANGUSTIA", si quieren participar no hacen falta más que ganas de comunicarse con nosotros ya sea para asistir o para que leamos un poema que quiera compartir en línea, para dar su opinión, plantear temas o sugerir alguna lectura...

¿Dónde nos puede escuchar?

On-line a través de www.radioaldea.cl , a través del evento de facebook "PARA QUÉ POETAS EN TIEMPOS DE ANGUSTIA", del perfil facebook de Radio Aldea, en www.paraquepoetas.blogspot.com y obviamente a través de este blog.

Todos los sábados desde la 17:00 hrs y hasta las 19:00 hrs. (Hora de Chile, -4 gmt)

Los esperamos con los brazos y los micrófonos abiertos.

100 POEMAS CONTRA EL INDULTO - EXCELENTE ACTIVIDAD

2010-07-28T15:37:00.000-07:00

http://100poemascontraelindulto.blogspot.com/search/label/Rosa%20Navarrete

“… tengo la certeza de que la semilla que hemos entregado a la conciencia digna de miles y miles de chilenos, no podrá ser segada definitivamente…”

Fragmento

Último discurso de Salvador Allende.

Para que tu certeza no se desvanezca entre las maquiavélicas maniobras políticas que hoy siguen asediando las conciencias calmas de tanto ciudadano.

Para que la memoria de los chilenos no se deje adormecer por el vacuo imperio de la televisión y el discursillo barato

Para que el opio del pueblo siga apilando dinero allí donde le corresponde,

siga escondiendo corrupciones bajo el hábito

y siga impartiendo perdones y olvidos entre sus fieles ovejas

no entre los hijos de esta tierra que han peleado a sangre por atisbar entre el odio y el lodo algo de esa justicia que por años se ha escondido entre subterfugios y oscuras paredes.

Para que la voz del hombre resuene entre el humo y las bocinas de esta ciudad tan acostumbrada a la rutina

Para que los versos vuelen a todos los rincones y hagan temblar por un instante la agobiante quietud de las cabezas.

-Para transitar en el viaje de las palabras-acciones-

Cantarán hoy los poetas a los oídos bien abiertos de esta moneda ensordecida alguna vez por estrepitosos fusiles

Cantaran hoy los poetas para recordar que allí donde alguien dejó de respirar hoy nacen flores con un poema entre los labios

Cantaran hoy los poetas con la conciencia histórica que no perece ni exculpa oscuras responsabilidades que hablan de aberraciones, aún hoy rechinantes entre los dientes de los que no regresaron jamás

Gritarán hoy los poetas emergentes de esa semilla que no se deja secar por la misericordia obtusa de los que olvidaron fácilmente las sangre en los laureles.

Esas, aquellas y las otras también.

2010-06-23T10:11:00.001-07:00

Las palabras aún están conmigo

esas que se disiparon en el recuerdo de un día llamado a morir en la horca
esas que enarbolaron carcajadas en la eterna aurora de la inocencia
esas escritas en las micros, en los televisores y autos polvorientos,
en el vapor del espejo o en la quebradiza memoria de alguien que ya las olvidó

aquellas repetidas como un rosario para salvarnos del tiempo que nos aplasta como hormigas

las palabras dichas
gritadas
estranguladas
arrojadas
inscritas
suscritas

expres - adas
hol – is - ticas
red– on – das

explícitas
implícitas
en sentido literal
en sentido figurado
en doble y triple sentido
en contrasentido y también contra el transito

todas aquellas que no supe aprovechar porque no las entendía y las otras…

las que gaste hasta las hilachas para luego parcharlas y volverlas a usar como amuleto de una suerte que nunca puede adivinar
esas que en silencio nombraban a mi padre en las noches cuando el sueño nunca vino para quedarse
las que eran fáciles como una ola sin h
y las extremadamente complejas que aparecían en ese libro de Hegel que induce al vómito con sólo pensarlo

todas ellas juntas y cada una por su lado perviven en un espacio que siempre se me escapa de la cabeza
se juntan a veces para construir enormes trincheras y protegerse de mi mal uso
es entonces cuando callo como si cayera -en el misterio eterno de unos ojos conocidos-

como si el tiempo sobrara a tal punto de dejarlo en un silencio blanco o medio gris

luego se congregan en forma de catapulta para lanzarme conceptos falaces en lugares inapropiados o en discursos prolongados en donde tartamudeo más que acierto y provoco risas más que explicaciones.

Las palabras aún están conmigo…

Se pasean
a través de mi sombra
ante mis pasos
en mis bolsillos,
entre las manos,
detrás de los ojos,
bajo mi almohada
dentro de todo lo que hago
incrustadas en el paso de los días como una bala se encarna en el corazón del que muere inútilmente en su guerra de plástico.

La palabras han venido desde no se dónde hasta no sé cuando
para llegar a tiempos tan rotundos como éstos donde el agua se ha convertido
en coca - cola
y la mierda se vende envasada en todas las esquinas

las palabras mansas para acariciar espaldas en tardes de domingo

y las otras
las bélicas que incendian embajadas,
ridiculizan bufones de alta alcurnia
producen huelgas, expulsiones y exilios
tacos y peleas callejeras
aumentos en la presión arterial de los ministerios
desates de corbata y caras sonrojadas

las palabras aún están conmigo
y contigo
con nosotros
y entre nosotros
para acaudalarlas como un despótico millonario atesora billetitos
para despilfarrarlas sin provocar hambre en el mundo, ni esclavitud, ni ceguera,
ni muertes prematuras,
ni depresión y mucho menos hastío
para consumirlas hasta la adicción y sin culpas
para desecharlas en las aceras de las cancerígenas ciudades primer o tercermundistas
o introducirlas en infinitas botellas que no arrojaremos al mar sino que lanzaremos desde un edificio
para que revienten las neoplasias nacidas (inducidas) en las cabezas que inundan las calles a la hora en que la gente sigue a las ovejas empeñadas por continuar chapoteando en su querida,
respetada
y cómoda inopia.

P.D.: “si no me cosen la boca no van a hacerme callar” - Tremendo tema el de “Tango Feroz”

P.D.2: Ya se viene nuevamente “Para qué Poetas en Tiempos de Angustia” el programa que no podrá dejar de escuchar…

Baby Lemonade

2010-06-14T14:36:00.000-07:00

Syd Barrett, un favorito de siempre, nunca olvidaré la primera vez que lo escuché, aunque en un estado apto para olvidarlo todo según los erróneos supuesto del Conoce…
Syd siempre presente, quizás porque aún después de mil veces oída Baby Lemonade me sigue pareciendo igual de buena, con esa triste ciudad, con las manos de los payasos que aplauden su circo, tan similar al espectáculo de tantos días, una voz medio aletargada, algo melancólica, con esas letras al revés casi como ir girando en una vuelta de carnero que no termina nunca…

Al Paso

2010-05-03T16:09:00.000-07:00

Ojos vigilantes como cámara de paseo público,
piel de vereda citadina a la hora del almuerzo,
manos de cajero automático
memoria de facebook
sonrisa de mañana sabatina

alma cansada,

lenta,

pesada,

rayada y escrita

mil veces tocada

y sin embargo destinada al permanente olvido

abierta,

llena de ventanas empañadas

y de pasos incontables

con el tiempo necesario para detenerse en cada esquina

y vomitar transeúntes o llenarse de ojos somnolientos …

... como una micro al puerto o al centro de Santiago a las siete de la madrugada…

de cara al viento que cruje por entre las mazmorras autoimpuestas

autosostenidas

autoflagelantes

de frente al sol quemante de un verano que no termina de chamuscarme las orejas
para dar paso sólo a sones ardientes
que revuelven la sangre y taladran el cráneo de la sardónica ciudad

llena de palabras inconclusas y puntos suspensivos

de situaciones imaginarias,

-un par de silabas asomando por la nariz -

y un poema añejo a medio masticar entre los dientes y las ganas de regurgitar el mundo desde las entrañas hasta las frías teclas que arrastran mis ideas a un plano en el que parecen desaparecidas.

Excelentísimo tema, excelentísima película...

2010-03-22T12:28:00.000-07:00

... Los animales estaban escondidos detrás de las rocas
Excepto algunos pequeños peces.
Cuando me contaban que el este es en realidad el oeste,
intentando hablarme, coy koi*
¿Dónde está mi mente?

¿Dónde está mi mente?

¿Dónde está mi mente?

Saliendo del agua, la veo nadando...

Antojos Coloquiales

2010-02-03T08:53:00.000-08:00

Tengo ranzones para pensar que todo esto es un chiste macabro
Motivos que hacen suponer un vértigo de montaña rusa a la hora de pensar en soluciones
Ganas de que mañana ciertamente seamos todos libres

Tengo razones para pensar que sólo jugamos al orden sobre el césped infinito del caos
Motivos para permanecer alerta al silbido de las comunidades
Ganas de romper el equilibrio de las micros con un sólo grito nacido de infinitas bocas

Tengo razones para no creer en la verdad absoluta ni en los televisores
Motivos para confiar en las acciones y las pasiones
Ganas de abofetear mensajes publicitarios y modelos de plástico

Tengo razones para dudar de los discursos
Motivos para no perderme conversaciones en pijama y caricias nocturnas
Ganas de irrumpir en el silencio con estruendosas palabrotas

Tengo razones para discrepar del convencimiento y la abulia
Motivos paro no perderme en la niebla
Y ganas de incendiar pechos con palabras meteóricas

Tengo razones

para divorciarme del nihilismo
para reírme de políticas serias
para escribir sobre palacios conceptuales recién pintados
y rayar el piso de las galerías de arte elitista

razones

para ofuscar egos
y sonrojar payasos engordados sobre el lujo y la ceguera

Tengo motivos

para sonreír en silencio
guardar en los bolsillos frases de algún baño
emprender una lucha todos los días
o morir de cansancio antes de despertar

motivos

para batir pañuelos blancos por la mañana
y organizar bienvenidas de jolgorio por la tarde

Tengo ganas

de deshacerme del peso, tirar los zapatos y salir volando como un
globo con helio
afilar palabras y jugar a los dardos apuntando peatones desde
un cuarto piso

ganas

de exprimir el ocio para extraer un vitamínico caldo conceptual
que beberemos juntos cuando al fin termines de cruzar la calle

y yo cierre este cuaderno para abrazarte
mientras alrededor revolotean las ganas
se pelean las razones
se unen los motivos
y se congregan los besos que hacen rechinar de envidia los dientes de la ciudad.

Casi hombre, casi árbol, casi nada…

2009-12-01T17:25:00.000-08:00

La multiplicidad del mundo

se agolpó por un adormilado instante sobre su rostro

mientras la bandada de tórtolas no abdicaba

de su trino incesante al interior de la cabeza

Ante tal escenario la opción atónita del silencio

pareció ser la correcta.

En el espacio inerte de su sitio

creció por todos lados la espesa hierba triste - la maleza -

los nidos inquietos se abultaron sobre los hombros,

el corazón bajó sus pulsaciones

y la piel palideció con tonos marchitos,

observaba sin moverse

el soporífero transcurso de esta sociedad circular y circundante,

mientras sin necesidad de lifting, ni crema para las arrugas

dejaba que por la nariz transitaran las cuncunas

y sobre la piel hiciera selva el musgo, cuando ya entraba el invierno.

La indiferencia de cada transeúnte laceraba el alma

la enajenación de los talentes se estrellaba frenéticamente en la mirada

en el cráneo

en los cabellos

en los dedos

con el frío endurecido de estalactitas milenarias,

¡todos eran tan diferentemente iguales!

escalofriantemente similares

y preocupantemente diferentes.

La enmarañada red social mutaba lentamente

hasta entablar ambiguas relaciones, con arañas, hormigas y perros

que por respeto a su profunda y solemne soledad no lo meaban

y con esas sonrisas propias de los perros

le movían la cola y de vez en cuando ladraban

como queriendo exigir una respuesta.

Quiso omitir todo juicio sobre la podredumbre de las sociedades

enfermas y malformadas,

quiso no dejar más huella que una mirada solitaria,

queriendo escaparse con desenfreno a su propia fantasía

y aunque dejó por un tiempo que los pájaros le carcomieran el cerebro

aún alcanzaba la mente a tejer la bufanda de las dudas

y el pensamiento muy moderno de la decadencia

le congelaba más y más la sangre.

Admirable y putrefacta armonía,

todos los días el rebaño embelesado a sus trabajos,

sus quehaceres importantemente inútiles,

sus torturas,

por la tarde a sus familias,

sus casas,

sus televisores,

sus noticias,

sus mentiras,

sus cárceles propias e individuales,

compradas con el no menor precio de la esclavitud.

Un singular por todas partes, casi nunca algún plural,

una isla cada dos metros y ¡tan pocos continentes!

Con la lluvia calando la cabeza

ocultó las lágrimas que salían a raudales

y cuando al fin se opuso a olvidar el color de su voz

rompió la noche en un grito estrepitoso,

estentórea canción de cuna para seguir perpetuando el sueño de la ánimas,

sonidos que salieron de su boca en ráfagas interminables de versos en la noche,

que se abalanzaron sobre la ciudad,

metamorfoseándola en poesía…

Al otro día los techos despertaron inspirados

y cubiertos de elegías

algunos zombis pensaron que era simplemente nieve

otros leyeron algo antes de olvidarlo,

un par de viejos y casi ciegos perros

notaron que un árbol en la esquina había desaparecido

obsequiaron a su memoria un par de roncos y melancólicos aullidos

y se fueron por la calle arrastrando una mochila de incertidumbres.

Mayo de 2009.

Puente

2009-11-19T15:25:00.001-08:00

Infinito hilo conductor
desde Marte al campo inerte de estas sucias frases
que dormitan ahora en mi seno...

Estos días son rotundos
como pasos de gigante
-idea-
y no es tiempo de disparar dardos melosos
ni de hablar de la eterna y aburrida
perorata gimotera del amor bucólico o evidente dulzura
que produce nauseas.

Estos tiempos son rotundos
y los bufones
-que vimos en la nieve-
ya no juegan a coser el alma al cuerpo
porque enloquecieron de duda
y desfallecen poco a poco de tanto tambalearse.
La existencia se vuelve cancerígena
dentro del envilecimiento y padecimiento colectivo
sólo una mente idiota podría mordisquear las horas
con un recuerdo por la espera
denegado

Leo.

Sueño nada.

Mundo en blanco.

Mundo en negras risas solapadas en la mente del desquicio,
lujuriosa copula de la razón y el infierno.

Obsoletos vocablos,
viciadas manías del silencio en solitario
agitado por palabras presidiarias
que arman motín contra mi cuerpo...

Pero no gritaré nada sobre nadie
nada que parezca un titular de periódico
prostituyendo el lenguaje

Y mi nave abstraída en polvos estelares
se cansará muy pronto
de vacilar en este puente resbaladizo

que pendularmente danza entre mi mundo y los otros

infinitos mundos

-- Posibles -

29 de Octubre de 2007.

Jajajajaja... wena Koke

2009-11-16T08:31:00.000-08:00

Alegoría Múltiple (sin mito ni caverna)

2009-11-11T15:37:00.000-08:00

Otra más???

Preguntaba con esa plasticidad con que se cuestionan las cosas que no importa mucho saber

y cuya respuesta conocemos de antemano

Otra más… otra de tantas que no cuentan ni siquiera en la memoria del que pide otra más

Aventuras propias de esta vida rompecabezas

que se completa momento a momento en instantes fragmentados ahora

….y para siempre….

Escribir mi nombre, una respuesta, una solicitud, una firma

escribir como se respira,

sin grandes esfuerzos

ni proezas loables sólo por el mutismo de las sombras citadinas

Así,

sin dolor ni peste

sin motivo y hasta casi sin fervor

entronizando un segundo en castillos de papel, de sílabas y cenizas

que se lleva ya el viento

….y el tiempo….

Escribir así,

cualquier cosa

una palabra que da vida o se marchita agonizante

un centelleo de vocablos alfareros para construir este mundo plástico

…. y de plástico….

que más da¡¡¡¡

Un cigarrillo que vuelve húmedo a los labios,

un conjunto de estructuras mentales y literarias

Frases descriptivas tal como ésas que siempre se critican por ser tan simples o más bien simplonas, carentes de esa trascendencia que se busca por todos lados

Y no aparece

Por qué será?

En dónde no estamos buscando?

Por qué se esconde?

Quizás no existe esa trascendentalidad

aburrida y costosa

Tal vez toda invención conceptual holgazanea en el pensamiento sin dar a luz una mínima acción.

Escribo rápido y ya me canso de este majadero afán de retratarlo todo

Para qué?

….

para machacar un poco esta carne nerviosa

que murió tensa

y no alcanzó a ser un buen bife

allí en la sartén

donde ahora nos cocinamos todos

….

En pos de la Igualdad y el Respeto de Género.

2009-11-01T14:41:00.000-08:00

“… Y en verdad basta pasearse con los ojos abiertos para comprobar que la Humanidad se divide en dos categorías de individuos cuyos vestidos, rostro, cuerpo, sonrisa, porte, intereses, ocupaciones son manifiestamente diferentes. Acaso tales diferencias sean superficiales; tal vez estén destinadas a desaparecer. Lo que sí es seguro es que, por el momento, existen con deslumbrante evidencia…”

Simone de Beauvoir

– El Segundo Sexo – París, 1949.

Elaborar un discurso articulado sobre la mujer hoy día, resulta muy diferente de las luchas feministas abordadas por mujeres de tesón impresionante y por cierto muy necesario a mediados del siglo pasado, no sólo porque la brecha temporal se ha hecho extensa hasta hoy, sino porque las condiciones históricas se han vuelto muy diferentes y para beneficio de nosotras, merecidamente más justas. Y aunque esto parezca evidente no lo es tanto a la hora de prestar oído a tanta conversación entre mujeres, a las maneras de relacionarse y por qué no decirlo a las estructuras de pensamiento engendradas aún entre nosotras.

Algo que llama la atención y por lo cual cito este pequeño párrafo de una de las mayores exponentes del pensamiento feminista del siglo XX, es que en muchas ocasiones el feminismo se entiende en oposición al machismo, ser mujer ciertamente es “no ser hombre”, vale decir y haciendo un pésima inferencia, todo las cualidades que poseen las féminas se asocian al género femenino y con ello entonces el género masculino tiende a entenderse como carente de un sinfín de aptitudes que sólo las mujeres tienen, así, gratuitamente por el hecho de ser mujeres. Esto a mi juicio es un error garrafal que hace nido en nuestra sociedad (para seguir perpetuando) los innecesarios intereses divisionistas que tanto abundan en todas partes. No es lo que queremos y no es lo que necesitamos.

Es cierto no somos iguales, eso salta a la vista de los ojos y del entendimiento, cuando nos observamos y cuando estudiamos los impulsos cerebrales, las conductas hormonales y muchas otras áreas físico-químicas que difieren en los cuerpos masculinos y femeninos, por ejemplo… me pregunto si éstas diferencias se vuelven tan importantes y trascendentes como para plantearnos y cimentarnos como seres completa y totalmente diferentes???, creo que no, creo que así mismo como se muestran éstas composiciones distintas son superficiales y nada dicen de diferir en el pensamiento, en las conductas éticas y morales, en los sentimientos o en las aptitudes para realizar alguna tarea específica. No somos iguales porque ningún ser humano es igual a otro, no porque se nace siendo hombre o mujer, tal diferenciación me parece arriesgada y por lo demás errónea, porque si así fuera entonces se validan todos lo equívocos históricos de los cuales el género femenino ha sido victima, y ya no son equívocos sino aciertos, la mujer fue ampliamente vulnerada durante siglos por ser débil, por ser un error del género humano, por ser un ser relativo al hombre, un ser ocasional “la mujer, es mujer en virtud de cierta falta de cualidades” decía Aristóteles, “los hombres son insensibles porque son hombres” he escuchado decir a muchas mujeres, y así el ciclo nunca se cierra desde el año 300 a.c. hasta hoy 2309 años después, ¡¡Eso se llama pensamiento evolutivo!!!

Claramente aún nos quedan muchas cosas por aprender y una de ellas tal vez sea dudar de esa terca manera de categorizar todo en función de lo opuesto: blanco y negro, alto y bajo, claro y oscuro, rico y pobre, desarrollado y subdesarrollado, estúpido e inteligente, etc, etc, infinitas posibilidades que dejan fuera la riqueza de los matices, la tan importante condición humana de la diversidad, basta ya de vulnerar y vejar quizás por inconsciente venganza al genero masculino, los hombres no son más brutos, más arrogantes o menos sensibles de lo que puede llegar a ser cualquier mujer. Nosotras no necesitamos a éstas alturas demostrarle nada a este ficticio mundo “gobernado por hombre”, resulta risible teniendo en Chile -un país tercermundista y subdesarrollado- a una excelente mujer ocupando el sillón presidencial, no necesitamos competir con nuestros pares, ni demostrar lo buenas que podemos ser en toda clase de cosas, no lo necesitamos porque ya es presente y futuro, porque nuestra actualidad es distinta de la vivida en 1920 o en 1950 porque “Acaso tales diferencias sean superficiales; tal vez estén destinadas a desaparecer…” Actualmente presenciamos como es que tal radicalismo de género tiende a esfumarse, es cierto debemos cada paso al incansable movimiento humano de luchar por la igualdad de derechos y deberes, y en eso no debemos claudicar; casos particulares de machismo extremo vemos todos los días, sin embargo ese tipo de actitudes no definen la generalidad masculina, también vemos padres ejemplares, familias excelentes, hombres constituidos de íntegros valores y valiosísimas ideas, cosas que no se resaltan demasiado porque no salen en los noticieros del mismo modo como aparece con bombos y platillos un femicidio.

Los hombres no son monstruosos y si así fuera que mal hablaría de nosotras el tonto hecho de vivir con ellos, apelo al reconocimiento de lo obvio y por lo mismo obviado, somos todos seres humanos, con muchísimas virtudes y a la vez innumerables defectos, seres humanos que nos constituimos y formamos siempre al alero de la sociabilidad y las sociedades, sociedades que no siempre son las mejores pero que indudablemente son perfectibles y siempre pueden mutar en pos de corregir errores y hacer de esta tierra un lugar fértil en toda la amplitud del concepto.

Producto de nuestros desacuerdos y afanes individualistas se crían entre nosotros la pobreza, las injusticias, la delincuencia, la perversión y tantas otras aberraciones, todas modificables, quizás a través de escarpados caminos, pero modificables, tales mutaciones no son posibles si no actuamos en conjunto, persiguiendo fines comunes que nos involucran a todos y no sólo a un sector de la humanidad; la pastilla del día después o postinor no es preocupación sólo de mujeres y sería absurdo que de esa manera se abordara, el machismo no es sólo tema de hombres, el feminismo no es alzar una bandera de guerra hacia todo lo masculino, no significa recriminar yerros históricos a quienes no les compete en lo absoluto, las reivindicaciones de la mujer no se manifiestan en pagar la cuenta, en cuidar a los hijos y trabajar, en disfrutar de viernes femeninos, en actuar como hombres sólo para demostrar lo que somos capaces de hacer, toda reivindicación o derecho logrado se refleja y manifiesta en las acciones que realizamos para lograr que nuestra sociedad mejore no sólo para nosotros sino para todos los que conformamos este mundo, ser mujer hoy día tal vez signifique simplemente serlo, sin miramientos hacia lo que otros no son o hacia lo que antes no fuimos, nuestra responsabilidad hoy día es la misma que antes seguir luchando como seres humanos para lograr igualdad allí donde no ha sido aún lograda, para luchar por todo aquello que no nos parezca justo y que interfiera con nuestra dignidad o integridad. No desconozco que aún hay mucho por qué luchar tanto en el plano femenino como en el terreno de la justicia social, optamos por eso, por crear en conjunto, por escuchar al prójimo y por practicar aquello que se lee en algunos stickers “convivo con la diversidad”, no discrimino a una persona por ser de tal o cual forma, porque los que nos debe unir es el contenido y no la superficie, en este sentido, no deberíamos ser parte de ningún mecanismo ideológico extremo que recalque nuestras escisiones en lugar de resaltar aquello que nos congrega y nos seguirá juntando por el simple hecho de pertenecer a esta profusa Humanidad.

Rosa N. P.

Experiencias de Papel

2009-10-23T11:20:00.000-07:00

“…en tiempos donde nadie escucha a nadie
en tiempos donde todos contra todos
en tiempos egoístas y mezquinos
en tiempos donde siempre estamos solos
habrá que declararse incompetente
en todas las materias del mercado
habrá que declararse un inocente
o habrá que ser abyecto y desalmado…”

Al lado del camino – Fito Paez.

El manantial de la insidia emana a raudales

desde las fauces ensombrecidas

de nosotras mismas:

las alimañas humanas.

Se deslizan por entre los dientes carcomidos

palabras cariadas, malsanas, ignominiosas, estériles y por lo demás innecesarias.

Jorobada la alegría tiende a arrastrarse entre calles opacas mal maquilladas con guirnaldas rotas y pesares colgando de todas las ventanas.

Los pies dejados fuera… en cualquier parte persiguiendo un destino lejano y tan ficticio como todos los destinos.

Leves murmullos de razón alborotando un cerebro que a esta hora bordea la locura y presenta su renuncia frente a la convención indiferente de desconciertos que maquinan cual decadente Nerón, la mejor manera de incendiar regiones enteras…

ciudades pobladas de ésta mi especie de alma ardiente y de todas las balas perdidas que deambulan noche y día con ojos color de nube

limosneando caricias,

jugando a doblegar nobles voluntades endebles,

deseando las pobres miserias de otros por el sólo y simple hecho de ser ajenas.

¡¡¡Ay!!! de nuestro egoísmo

Que hace de esta tierra tan fértil un caldo de cultivo para las múltiples virulencias que terminarán por enfermar toda sana, robusta y buena intención

Tumores engordando sebosos en el umbral del pensamiento

El cáncer terminal de los espíritus carcome las buenas ideas y las hace fenecer justo antes de dar vida

Predicados llenos de rabia, de odio, de envidia

Uffffffffffff

“¡¡¡¡Hagan el amor no la guerra!!!!”

“La unión hace la fuerza”

“Ama a tu prójimo como a ti mismo”

tanta,

pero tanta frase cliché entrechocándose en el espacio vacío del entendimiento

sin lograr hacer sentido,

a la deriva,

sin llegar a ningún puerto

“no hagas a los demás lo que no te gustaría que te hicieran”

Y luego desenvaino mil cuchillos, asalto hogares de esos tan quietos como el ronroneo de un gato….

asesino niños sólo por aburrimiento

como hasta morir de hastío sin guardar las sobras ni para un perro

regalo mi tiempo frente al espejo para disfrazarme de esa estrella que no soy, ni me interesa ser

prostituyo la palabra y el cuerpo a precio de costo en las esquinas donde nadie alcanza a ser el hombre o la mujer del “próximo prójimo” , sólo una víctima del antojo insaciable de placeres culpables

que excitan tanto el jugoso deseo del cerebro,

la adrenalina

la algarabía clandestina,

la adicción a resacas de miedo, de soledad y profundísimo desconsuelo

Simplemente una célula más de este infecto líquido vital

contagiando el brillo que va quedando con esa opacidad tan poco llamativa.

¿Y que hacer luego de tanta vacua intención bélica?

¿Hablar del amor como si supiéramos en qué escaso corazón se encuentra?

¿Cimentar el respeto allí donde las libertades exacerban el bruto individualismo?

Escondernos como búhos solitarios presa fácil de las noches invernales

enterrar la cabeza esbozando malas copias de las avestruces

prodigar la suerte de tahúr en bancarrota

entre covachas con olor a desvelo,

a vino y entierros

Inducir el sueño para curarnos el alma

A ver si después de cincuenta mil días y una buena ducha

ya no perdonamos, ni pedimos perdón

y se deshace al fin el hechizo

ese recurso ponzoñoso

que nos ha inyectado en las acciones

tanta

pero tanta

estupidez¡¡¡¡¡

INVITACIÓN AL VÓMITO

2009-10-10T07:54:00.001-07:00

Cúbrete el rostro
y llora.
Vomita.
¡Sí!
Vomita,
largos trozos de vidrio,
amargos alfileres,
turbios gritos de espanto,
vocablos carcomidos;
sobre este purulento desborde de inocencia,
ante esta nauseabunda iniquidad sin cauce,
y esta castrada y fétida sumisión cultivada
en flatulentos caldos de terror y de ayuno.
Cúbrete el rostro
y llora...
pero no te contengas.
Vomita.
¡Si!
Vomita,
ante esta paranoica estupidez macabra,
sobre este delirante cretinismo estentóreo
y esta senil orgía de egoísmo prostático:
lacios coágulos de asco,
macerada impotencia,
rancios jugos de hastío,
trozos de amarga espera...
horas entrecortadas por relinchos de angustia.

Oliverio Girondo ( Buenos Aires 1891-1967 )

Llorar a lágrima viva...

2009-10-10T07:52:00.000-07:00

Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

(Oliverio Girondo)

Todo Pasa

2009-09-25T23:32:00.000-07:00

Ella carecía de carácter,
parecía ser que su persona se conformara en un ámbito ambiguo donde todo lo que era podía existir prescindiendo de su intervención, sin embargo y pese al cansancio que presenta estar siempre ahí, ahí estaba … revuelta… confundida, amasada, informe y medio adormilada entre todo el amasijo humano tan diverso y tan normal como despertar todos los días.
Carecía como muchos mortales de un sinfín de cualidades no era demasiado inteligente, ni elocuente, ni linda, ni horrible, ni delirante, ni tan cuerda, ni tan inspirada, ni muy imaginativa,
una mezcla entre todo lo que podría ser y no era sólo por desgana o por iniciativa propia, si es que dentro de la falta de incentivo podía atreverse a ser eso o exactamente lo contrario
Era…
Un poco de aquello matizado con un poco de lo otro y por si faltaba algo se añadía alguna que otra cosa poco llamativa, pero lo que estaba claro y no se ponía en cuestión era que ella carecía de carácter, como si eso realmente existiera, da lo mismo… a vista y paciencia de los que supuestamente sí tenían carácter (¿)
ella carecía de carácter, se inquietaba y lloraba como un manantial cuando lo que debía hacer era ignorar el malestar,
decía sin reparo sí, sí, siempre sí, cuando lo que había que hacer era negar todo y subirse al escenario de los títeres a interpretar la obra siempre llana de lo que un individuo y sólo uno puede decir… ¡que pena! No tenía carácter no se inmolaba para la alabanza de otros ni se dejaba manosear por las discusiones que conducían al inminente vacío, observaba como si por los ojos se desbordara la vida, caminaba lento a falta de aspiraciones y aspiraba sólo al próximo cigarrillo, las tardes se sentaban a morir en sus faldas cuando sólo por la ventana pretendía ver pasar un gnomo, una bruja, un presidente o alguna de esas personalidades de las que nunca aparecen en ningún sitio.
Extraño engendro formado a medias por la era de las cuantificaciones, las cifras, los mercados libres, las políticas poco serias y la miseria… de pie cojo, de discursos impronunciables, de genocidios imaginarios y de un poco de romanticismo anacrónico haciendo patio en el terreno basto de los cementerios…
Carecía de carácter y por tanto no debiera hablarse de ella pero cuando la sarta de mentiras se hacen patentes en los lugares más insólitos, bien podríamos hablar de lo que se nos de la gana, bien podríamos contar la historia de los grillos, de las pulgas y hasta de los piojos, de los seres que no trascienden, de las vidas que se hacen humo entre las ciudades cancerígenas y de los que se vuelven mudos en la voz que igualmente acallara el tiempo por el solo hecho de pasar… así como pasa.

No va más.

2009-08-23T08:43:00.000-07:00

Batahola de silencios entre miradas que ya no se encuentran, eso era lo que quedaba entre ellos, instantes derramados sobre un recuerdo insurrecto y pegajoso que se quedaba sólo en su memoria, para arrastrarla al insomnio con un afán casi absurdo que se repetía desde hacía ya varios días.
Azares confundidos y resquebrajados entre desencuentros múltiples y encuentros funestos, entre voluptuosidades de un segundo y lustros interminables de distancia y olvido. Hechos que no podían dejar de causar en su conciencia cierta constricción y tendencia al vómito. Probaba regurgitando confesiones, desparramando palabras, creyendo decirlo todo… frases balsámicas para aplacar las torturas que provocaba el choque con la agotadora realidad.
Porque ciertamente, a veces, esa realidad era más bien un chiste largo y escabroso, una broma macabra, un sinsentido recurrente y aburrido.
Ellos, los protagonistas de la vida cotidiana parecían poseer vocación de olvido, capaces de seguir la marcha acostumbrada, los caminos apartados, los universos paralelos, improvisar de vez en cuando un final inconcluso para un principio gratuito… era lo más lógico, sin reproches, sin tormentos, sin una palabra… era cuestión de dejarse en vilo en el umbral de un día cualquiera para luego recobrarse a los pies de alguna cama, como quien descubre entre el polvo y el tedio un libro a medio leer.
Fácil, sólo un juego de alegorías lúbricas, un encuentro casi poético de cuerpos sin alma, confluencia de seres despojados, apegos sin apego… Sin embargo, siempre hay trampas y miradas sinuosas, alguien erró la ruta y desvirtuó la partida, ese alguien insomne y medio perplejo escribe en este instante porque no encuentra algo mejor que hacer que intentar las frases para la historia de algo que nunca fue.
El error de sublimar lo que no venía al caso… en fin, no queda más que aceptarlo… la imbecilidad nos acecha continuamente y no hay quién se salve de tanta hecatombe.
Sí, había que reconocerlo, ser honesta, aunque la honestidad fuera escupida en la cara por la profusa sociedad, no importaba ya… nuevamente desnuda contra las piedras, contra las rocas frías que se esconden tras miradas de hierro o de dócil papel; cobijando entre las rodillas y el estómago interminables confusiones… Luego detenerse un instante sobre charcos de vacíos y salir corriendo hacia ningún sitio, una cantinela repetida obstinadamente por el paso de los años, rutinas vividas cada cierto tiempo, sí, pequeñas rutinas que presumían de sorpresas y que sin embargo ya nada nuevo traían a la puerta: Un par de lágrimas rotas, una nueva hendidura en un espacio que no existe más que en el lenguaje, sí… una nueva punzada clavándose allí donde alguien nombra alma y otros simplemente callan entornando los ojos.
Esperar, esperar… y nuevamente esperar difusos sueños, retraídos amaneceres entre sábanas chiclosas que trastabillan repentinamente con la ingravidez de algún final mal formado…
Sucumbir ante la noble ternura para descuartizarla al otro día, cuando se recogen las máscaras del suelo y se incrustan en el rostro con postura incólume, entre sonrisas de hastío o entre sudados silencios.
Que nadie me culpe si, en lugar de adornar con nidos mis ojos, puse sólo paredes de metal ¡¡ otra vez la metamórfica existencia!! no es encono ni sutileza rebuscada… ¿Qué se espera? ¿Qué, luego de tanto encarar con la mirada flechas en llamas, aún queden ganas de mirar?...
No, al parecer esta vez la ingenuidad se marchó junto al último perro abandonado que vi pasar, o tal vez peor, se enredo para morir estrangulada entre aquel beso y una lánguida pantorrilla que tiritaba sobre manos ajenas, como sea el caso… todo lo que fue no vuelve nunca más…

Martes 01 de mayo de 2007

La Inocencia, la Mujer y la Vida

2009-06-13T16:24:00.000-07:00

Esther Valencia Aracena -óleo sobre tela -

La mirada solitaria,
bajo la copiosa lluvia de sensaciones
busca un tímido refugio en el reflejo de las vitrinas nocturnas
y esta vez, pese a las bifurcaciones mentales,
las conclusiones se unen a la imagen tridimensional
de aquella inmensa mujer que reside en silencio
al interior de cada una de ellas.

Algo de frenética efervescencia envolviendo la desnudez más pura
de aquellas que enfrentan libremente el proceder de los tiempos
dejando como única huella un antifaz cobijando el misterio
de las pasiones abstrusas
que hacen nido tras los ojos de la más inocente de la féminas.

La artesanía del artífice alfarero que en innumerables manos
contornea un cuerpo, para ofrecerlo a las apreciaciones más diversas.

En el interior,
tras los rasgos, tras el cuello fornido, tras las amplias caderas
tras los senos y la tórrida tortura de los sentidos más próximos
un ser como cualquier otro
lidiando o estableciendo asamblea entre sus infinitas personalidades.

Trinidad

2009-06-13T15:45:00.000-07:00

Esther Valencia Aracena -óleo sobre tela -

Bajo el ojo submarino
de la tierra quieta y adormecida
emerge de un sueño refulgente
la portentosa,
la escurridiza ,
la inconfundible figura de la matriarca de las quimeras,
de los desquicios y de las fantasías más remotas o humedecidas.

Inmersos todos en la inagotable preñez de la infancia
acudimos al vórtice estrecho de tu tripartita existencia:
mujer madre
mujer amante
mujer libre…
mujer de copiosas y variadas formas
voluble desde el pelo hasta los huesos
que de tanto venir volando, te has parado un instante ante mis ojos
y como un diamante a plena luz
las pupilas disparan al viento
múltiples tozos de tu imagen hecha llamas,
destellos que se calan discretamente en la memoria
de algún pálido observador.

2009-05-14T17:49:00.000-07:00

Insomne.

Al salir de las cuatro paredes acostumbradas, caía algo así como neblina que mojaba el rostro y distraía la mirada, el ambiente conservaba aún el tenue olor a humedad que había dejado la lluvia de hacía un par de días atrás, lo circundante seguía perfectamente igual que la noche anterior, variaba sí, la cantidad de transeúntes; hacía frío y ni un alma en pena rondaba por las calles desnudas y heladas… El sitio perfecto para sustraerse del aburrimiento cotidiano y tratar de vislumbrar en el añejo parque algo de ese respiro universal del que hablaban (con tanta propiedad) los orientales; efectivamente trataba de cerciorarse del respiro de los árboles para ver en ese gesto su propio respirar, pero no, la terquedad era también una parte constitutiva de su ser, aquellas hojas lejos estaban del ejercicio de los alvéolos en sus pulmones, aquel simple estar de los árboles se alejaba en demasía de su transcurrir permanente hacia ningún lado.

Entonces…

entonces preciso era seguir avanzando, caminar por caminar, respirar por respirar, elegir por elegir, follar por follar… todo gratuitamente, por matar un tiempo ya muerto, por encontrar aquel sentido que no se mostraba en nada, daba igual… el mañana sería otro día igual a este y a todos, el mundo abriría sus puertas al consumismo y al comercio muy temprano, a las cinco de la madrugada ya caminaría gente a abrir sus quioscos de diario o a calentar el motor de sus máquinas, sonaría a las ocho el despertador de su vecino que de paso despertaba a todo el piso, caería algún amigo a la mesa del desayuno, traído por el sólo afán de comentar sus andanzas, se haría presente un libro abierto en el escritorio, para ser leído, para ser luego olvidado… un nuevo quehacer indiferente, carente de importancia, sonaría tal vez el timbre o el teléfono a la hora del almuerzo y otra cara se uniría a la soledad de un sujeto que contemplaba inerte el absurdo ritmo del mundo.

¡Que fastidio!... un fantasma nocturno que trataba de evadir la estulticia del sueño, ni siquiera por opción, sí por insomnio… capaz de regalar camisas de oro por sólo una hora certezas y de sueño. Ya no recordaba cuantas habían sido las noches dejadas en la calles, las horas pasadas a la intemperie, los sosiegos replegados en la ebriedad, los rostros que se marchaban por la mañana sin dejar flores, los relojes que marcaban siempre un atraso, las ocupaciones postergadas… no recordaba ya nada y a su vez conservaba los detalles más diminutos de acontecimientos sin relevancia, el señor que recogía del piso un trozo de pan maltrecho, la loca de los bancos de la plaza que vociferaba sus aventuras inventadas, las puertas cerradas del piso doce, las sonrisas de los escolares, el robo de un auto, la picardía de los titulares de diario, los besos lascivos de las despedidas en un estacionamiento, en una esquina, en los paraderos de micros, en las librerías, besos por todas partes… proyectos de nada en todos lados.

Un saludo desde el más allá, desde el otro mundo de un ser que se entrecruzaba de pronto con su mirada

¿Quién era?

Imposible saberlo, alguna vez fue alguien en su memoria, ahora no era más que un signo de interrogación que saludaba amablemente

¿Quién era?

quizás un cómplice de oscuridades, quizá un amante de los que se perdieron en juergas olvidadas, quizá el padre de una palabra abortada…

¿Quién era?

Sus ojos se quedaron esta vez para bifurcar la realidad en un delirio ambiguo

¿Quién era aquel y este otro que ahora observaba desde la acera de enfrente?

¿ Quienes eran todos?

Maldición¡¡¡
La imposibilidad del conocimiento absoluto, ni idea, cada uno parecía ser un infinito que se perdía en el vacío, una puerta abierta hacia a la nada, un pequeño submundo entre una inmensidad cada vez más aberrante.

Julio de 2007.

2009-05-07T22:57:00.000-07:00

NO QUERÍA VERTE ASI

Los ojos,

los pasos,

las frases,

se apartaban y corrían lejos de la apremiante caterva

no había en la sociedad más que basura

y a la distancia conjeturas con olor a vertedero,

las relaciones: solo juegos que a poco andar hierven en tedio y explotan cubriendo kilómetros de rutina hecha lava.

Nada,

vacíos con sabor a vicio

compañías que estampan en el pecho una ración fortificada de soledad

constricción por todos lados,

riendas que no tienen límite

la fe, el ánimo, las ganas, la esperanza

echando raíces cada vez más abajo

perdiéndose ya de mis sentidos.

Bastó hoy sólo una imagen tan mínima como un respiro agitado

para disolver mi fortaleza

arrugándola como un boleto entre las manos

calló mi valentía en el rincón más polvoriento de mi cuarto

y la observo adolorida con quejas de inminente agonía

fui en un momento tan estrepitosamente osada

que la cuota rebasó el vaso del consenso.

Mi voz bastó para hacer danzar en carcajadas las penas más remotas

mis sueños se columpiaban desde la noche al día

poblando lo cotidiano con imágenes oníricas traídas por mi para todos,

compartí hasta el último pedazo del pan de mi alma

transmutando lo imposible en suceso

hoy ya no queda nada para el consumo propio

Bastó sólo una imagen para transformar la serenidad en angustia

una jugada magistral

la licencia de otros calló sobre la frágil oquedad de mi sitio

tengo – para no abundar en protestas – el ímpetu pisoteado

y la peor imagen enterrada desde la cabeza al torso

la imagen que bastó para echar por la borda todo romanticismo hueco.

Junio de 2005

2008-08-07T22:52:00.000-07:00

M Y M

Se resbala por entre los surcos de adobes enmarañados,

de pinturas roídas por el tiempo,

por las cicatrices y las sombras de un cuarto vacío

Se desprende,

se desploma en el suelo…

el silencio que dejan los pasos después de la muerte

Y en un rincón

desde las telas de arañas y el polvo acumulado por siglos

surgen y habitan los espacios

las desquiciadas sombras de lo que fue alguna vez un momento

Y es que a cada instante perecen tantas cosas que ya la muerte no sorprende

y la idea en mis palabras comienza su agonía al intentar escribirse

y las caricias

y los sueños,

los recuerdos

los objetos

fenecen tras la puerta que cerramos cuando entramos a otras cosas

a otro mundos,

otros bosquejos de historias.

Y no es nostalgia

ni discurso fúnebre

ni carruaje pomposo de conceptos guiados por un ciego

es sólo el desnudo esqueleto de la vida frente al espejo de la muerte

una mirada de soslayo

y luego, como siempre: ¡el olvido!

2008-07-31T14:55:00.000-07:00

FIESTAS PATRIAS

Y han hervido bajo el cielo aletargado

las pisadas de las marchas ciegas,

la exhibición de los nuevos armamentos

trajes añejos sobre jóvenes enajenados.

Los aplausos sabían a enjambre agusanado

y el asado era ya de carne humana.

¡Festejemos nuestra muerte queridos hermanos!

¡Demos rienda suelta al pervertido mecanismo!

¡Celebremos nuestra pintoresca historia!.

Como si el hambre no anduviera rondando

como si la muerte sólo fuera una palabra

como si en nuestra vida exacerbara el sentido común

¡Vamos! ¡Vamos!

rápido

¡Brindemos!

por el que cae tumbado del rugido de su estómago

¡Salud! ¡Salud!

que afuera no llueve sangre de mendigos pródigos

bailemos, riamos, consumamos

olvidemos quien nace y muere a nuestro lado

vayamos con la mirada puesta en los pies

no corramos el riesgo de levantar los ojos

podemos descubrirnos hechos trizas en las lágrimas de un niño,

podemos darnos cuenta que el pasado es un bodrio,

que el mundo es un estropajo

con que el hombre, el hombre cree limpiar su existencia

podemos quedarnos a solas en un cuarto oscuro

escribiendo con un cerebro, un léxico y unas manos que odiamos

escaparía la sonrisa idiota de los labios

y romperíamos el innecesario cristal que nos circunda.

Ignoramos, sin duda, lo que ganamos

con un simple vistazo más allá de la nariz

se traería la conciencia de nuestras disfrazadas carencias

en lugar de conmemorar una burda independencia.